Я вообще ни разу не поклонник авторской песни и остального творчества этой тети конкретно. Но одну ее пластинку я готова слушать вечно. “Жанна Бичевская поет песни Булата Окуджавы” – эта была моя любимая музыка, когда мне было от 6ти до 10ти. У меня не было кассетного магнитофона, мы жили пиздец как бедно. Был допотопный бобинник “Маяк”, в котором сгорел динамик, и слушать было можно, только если хитрым макаром подключить его к телевизору, а еще проигрыватель ”Каравелла”, на котором я и крутила эту пластинку.
Когда я с полгода назад неожиданно нашла и скачала ее оцифровку – я натурально рыдала, потому что это… ну, блин. Это мое детство. это мой папа, который приходил по выходным и приносил мне музыку и книги. Папа который научил меня плавать и играть в шашки. Который принес мне и эту пластинку тоже. Мой папа, который сейчас где-то в Крыму и я даже не знаю, как туда позвонить. Я в принципе могу выяснить, но мне страшно – а вдруг его уже нет. Мой папа, на которого я слишком похожа и потому моя бабка по матери, проклиная меня, кричала – ты вся в него, того, гнилого, отца твоего. Мой папа, который алкоголик и инвалид второй группы по психическому заболеванию. Которого слишком долгое время не было в моей жизни. Которого мне всю жизнь очень не хватало. Вот что для меня эта тетя. Так што сорри, если вы послушаете и она покажеццо вам банальщиной и унылым говном. Это просто кусок меня.